Érase...

Érase un soplo de aire

el que meció tus cabellos

creyendo que eran trigales

donde descansar sus besos

Érase una brisa suave

era un suspiro de viento

el que te rodeó el talle

de amapolas del tiempo,

el que dejó inevitables

caricias sobre tu cuerpo.

Era un huracán salvaje

mi corazón en el pecho,

una noche inolvidable

cuando tuve este sueño.

Mentiras de superhombre. Poema.

No se oirá mi voz

para decir arrullos,

ni se me llenarán

las manos de caricias

ni de temblores.

No se me sentirá tierno

en palabras de amor,

ni me saldrán los te quiero

como al resto de la gente...

Ni importará que algún día

alguien me quiera....

No entregaré suspìros

a quien no ve en los ojos

los labios del corazón.

No seré yo más nunca,

que yo mismo cuando siento.

A propósito de la historia

Quiere nacer la historia

con placenta de oro,

con el ombligo virgen,

con el plasma que siempre

la nutrió,

sumida en el pasado.

Quiere parecer la historia

atalaya de fuego

de mil batallas,

bronceada al sol de la gloria

de antiguos reinados.

Quiere sentirse la historia

cubierta de momentos

inmensamente amargos,

dueña de lo que hoy

sólo vive en el recuerdo.

Hundimiento

El hundimiento, la náusea

constante que asfixia,

el desprecio de uno mismo

en la soledad irremediable

de lo absurdo de la vida,

el ahogo de lo alegremente

momentáneo, cruel,

del tiempo en las entrañas,

el olor nauseabundo a carne

de cementerio gris. Cipreses,

escarabajos oscuros en las sienes

tiernas, húmedas, agitadas

de años y de futuro,

lo indomable del sol,

de la acaramelada luna, lejana,

lo imposible de la felicidad...

El ocaso del hombre y la conciencia

se desmenuza cruelmente

ante los ojos abiertos.

La náusea de vivir contrario

al impulso de sentirse vivo,

me desmorona lentamente

Convertirte en pasado

Si hoy aún te recuerdo

es porque fui capaz de olvidarte

de arrancar de mis sueños

el  candado de amor y la llave

para convertirte en pasado.

Si aún me inspira tu nombre

es porque sopla en mi alma de poeta

el otoño de tantas noches

recogiendo las hojas de sus letras

para convertirte en pasado.

Si una lágrima aún se asoma

es porque duerme en mi piel de amante,

oculto, en un poro tu aroma

que insisto en despertarlo suave

para convertirte en pasado.

Si, hoy, parecen amor mis versos

es porque aún perdura en mi boca

de tus labios aquel beso

que intento borrar de mi memoria

para convertirte en pasado.

He de olvidarte amando…

…para convertirte en pasado. 

Pesadilla en 3 x 6

Puntual siempre a su cita el sueño oscuro,

hedores de horas muertas, moridero

del presente devorando el futuro,

lágrimas de sangre en el minutero,

marcando el instante, el momento duro

del último adiós, del viaje postrero.

Un ejército de relojes llora

sobre el cadáver frío del pasado,

y un vil e inmenso gusano devora

silencios que la edad ha callado…

…sólo queda de la vida la espora,

la estela de un recuerdo olvidado…

Y otra vez gira la manecilla

bajo escombros de tiempo perdido,

en pliegues de milimétrica arcilla

 oculto el tic-tac, el yo consumido

en la náusea, en la eterna pesadilla…

…todo es vacío, todo es olvido.

Tras las huellas...

Búscame al sur de bosques mágicos,
sobre alta copas, envuelto en la hiedra,
en manantiales de ecos románticos,
oculto, como el liquen tras la piedra.

Búscame al pie de un acantilado
en aguas bravas, rodeado de espuma,
entre húmedos silencios de bruma,
a un rompiente de olas abrazado.

Búscame en las puertas del infierno,
sobre llamas de deseos ardientes,
tras torpes tropas de tristes tridentes
cazando un corazón noble y tierno.

Y búscame en medio de naranjales,
bajo el azahar, en la piedra llana,
muda, que amuralla viejos corrales...
...y en el eco infinito de una nana.

Estaré más allá de la sustancia,
en el matiz último, en lo pequeño,
tras la frágil línea de la distancia...
...tras las huellas, siempre, de un sueño.

Soy una estatua

Soy una estatua, soy el espejo
donde se miran, donde se clavan
los ojos de los hijos del tiempo.

Soy una estatua, soy el deseo
donde se rozan, donde se posan
las huellas de las manos del tiempo.

Soy una estatua, soy el cemento
donde se quedan, donde se oyen
los ecos de los gritos del lamento.

Yo no soy más que tú
cuando me miras,
acreedor de mentiras
en mi infinita quietud.

El silencio te arranco,
cuando desde la nada,
vuestros ojos se clavan
sobre mis ojos blancos.

Soy una estatua, soy el invierno
donde se callan, donde se calman
los fuegos de las llamas del infierno.

Soy una estatua, soy el tintero
donde se bañan, donde se sacian
las voces de los mitos del cielo.

Soy una estatua, soy el pañuelo
donde se secan, donde se mueren
las gotas de las lágrimas del sueño.

Yo no soy más que tú
cuando me miras,
sólo arena que inspira
a mi eterna juventud.

Si encuentras la mirada
que mis ojos esconden,
pregúntales a dónde
miran las estatuas...

Soneto para María #MiDependencia

María Escot

94 años

Soltera

Morón de la Frontera

Viene empujando una silla vacía

arrastra sus pies de blanca pureza

con lento caminar de dulce torpeza

 más de noventa abriles ya en María

Las batallas del  tiempo le han dejado

en su boca, el rosario sin cuentas,

en su pelo, nieves cenicientas,

y en sus ojos el brillo apagado

Que Dios te lo pague, hijo, algún día

es la despedida en su voz quebrada

y, al cerrar la puerta, las manos mías

están vacías y no tienen nada

porque  con verle la cara a María

esa deuda ya está pagada.